“不不不。”宋云锋急切追问，“她叫魏蓝吗？”

“魏蓝是谁？”小姑娘表情嫌弃，“找错人了，我妈姓冯。”

宋云锋点头，转身走了。

2

四十岁生日的这一天，宋云锋的狐朋狗友过来祝他又老了一岁。

他没说话，只是笑。大家都习惯了，他这个人就是不爱说话。

他一个人在屋里，闭上眼睛。一个愿望，许了二十年：

“祝父母朋友平安喜乐，祝我妹妹魏蓝，过得幸福。”

把蜡烛吹了。他闻到黑暗里廉价的油脂气味。黑暗增加了不为人知的亲密，也使他产生错觉，以为自己真是回到了遥远的从前。

呛人的，痒的，咸的。

胡茬扎在脸上是疼的，汗水湿在背心上是黏的，她把奶油抹在脸上，是甜的。

他要是不认识魏蓝就好了。

二十二年前，他十八，魏蓝十六。

冬天，魏蓝上身白毛衣，下身紧的黑牛仔裤，全神贯注地趴在桌上打台球。宋云峰站在门口朝她吹口哨。

招猫逗狗习惯了，看谁都想惹。吹了几声之后，一个光头凶神恶煞地站了起来。

他拎着球杆冲过来，宋云锋撒腿就跑。

跑就跑了，耳朵还留在后面。他听见魏蓝小铃铛一样的笑声跟糖丝似的缠着，重重裹住，把他卷成一个蓬松的。

——错不了。那屋里就她一个女的。

后来再去，宋云锋长心眼了。