在这除夕，沪海市的晨雾还未散尽，带着江南冬日特有的湿冷，漫进李铁军租住的独栋别墅里。

客厅的落地窗外，零星的鞭炮碎屑铺在湿漉漉的石板路上，年味在清冷的空气里若隐若现。

餐厅里，暖黄的灯光映着一桌热气腾腾的早餐：刚蒸好的小笼包还顶着晶莹的褶子，豆浆冒着乳白的热气，油条脆得能听见轻微的噼啪声。

李铁军坐在主位，一身黑色休闲装，袖口随意挽到小臂，露出结实的手腕，常年握枪的指节带着淡淡的茧子。

他夹起一个小笼包，咬开小口，汤汁顺着嘴角往下淌，顺手用纸巾擦了擦。

对面的妻子梁鸿燕穿着米白色的羊绒衫，头发松松地挽在脑后，正耐心地给儿子剥着茶叶蛋，柔声说：“慢点吃，下午的飞机赶得及，别噎着。”

两岁的儿子捧

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