夜郎七站在他身后，像是他的影子，又像是他的后盾。

“第一局，骰子。”老人将一盅骰子推到花痴开面前，“一盅三骰，比大小。你先。”

花痴开拿起骰盅，感受着里面的三颗骰子。普通的象牙骰，没有任何机关，每一面的重量都精确到毫厘。但正因为它太普通了，普通到没有任何破绽，才是最难掌控的。

他闭上眼睛。

“熬煞”运转，他的感知力渗透进骰盅的每一个角落。他能感觉到骰子的每一面，能感觉到它们如何在盅内翻滚，能感觉到每一次碰撞的角度和力度。

但他感觉不到的是——老人的呼吸。

老人坐在对面，呼吸平稳得像一潭死水。没有节奏，没有变化，没有任何可供捕捉的信息。

这是一个没有破绽的对手。

花痴开睁开眼，手腕一震，骰子开始在盅内翻滚。他的手法精妙绝伦，每一颗骰子都在他的掌控之中，翻滚的轨迹、碰撞的角度、落地的位置，全都精确到了极致。

骰盅落桌。

花痴开没有看，他已经知道了结果——三个六，豹子，最大。

他掀开骰盅。

三颗骰子静静地躺在桌上，但上面的点数让他的瞳孔骤缩——三个一，最小的点数。

不可能。

他明明掌控了一切，明明每一颗骰子都在他的计算之内，怎么会...

“痴儿啊痴儿，”老人笑了，“你以为‘痴’只是沉浸、只是专注吗？你错了。‘痴’的最高境界，是‘痴而不觉’。”

他伸出手，苍老的手指在虚空中轻轻一点。

花痴开忽然明白了。

不是他的手法出了问题，而是在他掷出骰子的那一瞬间，老人改变了他对“现实”的感知。他“看到”的骰子是三个六，但真实的骰子从一开始就是三个一。

老人篡改了他的认知。

“千算”到了极致，不是算得准，而是让别人算不准。

“轮到我了。”老人拿起骰盅，随意地摇了摇，然后放下。

掀开。

三个六。

“一比零。”老人微笑，“下一局，牌九。”

夜郎七的脸色已经难看到了极点。他知道老人的实力，但没想到二十年过去，老人的“天算”已经达到了这种程度——那不是赌技，那是近乎神迹的能力。

花痴开沉默了片刻，忽然笑了。

那笑容很奇怪，不是苦笑，不是自嘲，而是一种...释然。

“七叔，”他说，“你还记得你教我的第一课吗？”

夜郎七一愣。

“你说，赌桌上最重要的，不是赢，是不输。”

“而‘不输’的最高境界，是‘痴’。”

花痴开站起身，伸了个懒腰，然后重新坐下。但他的眼神变了——不再是之前的凝重和紧张，而是一种孩童般的天真，一种纯粹到极致的专注。

他进入了“痴态”。

但这一次的“痴态”，和以往不同。以前他进入“痴态”时，是把自己沉浸到赌局中，忘掉外界的一切。而这一次，他忘掉的，是“自己”。

没有花痴开，没有仇恨，没有复仇，没有输赢。

只有赌。

纯粹地，痴迷地，赌。

“第二局，牌九。”花痴开的声音变得空灵，“这次，我先坐庄。”

老人眼中闪过一丝异色。

牌九摆开，三十二张牌，背面朝上。花痴开没有碰牌，只是看着它们，仿佛在看一件件艺术品。

“发牌。”他说。

老人开始发牌。他的手法行云流水，每一张牌都像是活物，在空中划出优美的弧线，精准地落在两人面前。

但花痴开没有看牌。

他只是看着老人的手。

不，不是看手，是看老人。

老人的每一个微表情，每一次呼吸的起伏，每一丝肌肉的颤动，全都映入了他的“痴眼”。他不再去计算牌面，不再去猜测点数，而是直接去看老人的“心”。

老人要出什么牌，不是由牌决定的，是由老人的“意”决定的。

而“意”，藏不住。

花痴开拿起自己的牌，没有看，直接翻开。

天牌配对，至尊宝。

老人愣了一下。

他低头看自己的牌，然后抬头看花痴开，眼中第一次出现了波动：“你...”

“你出了什么牌，我就接什么牌。”花痴开说，“因为我看了你的心。”

老人的脸色变了。

不是愤怒，不是恐惧，而是一种...惊喜。

“好一个‘痴眼’，”老人笑了，“千手做不到这个，小七做不到这个，你做到了。痴脉百年难遇的天才，果然名不虚传。”

“一比一。”

“第三局，”老人的声音终于有了凝重，“由你来选。”

花痴开站起身，走到赌桌中央，伸手握住了那枚悬浮的金币。

“第三局，我们不赌骰子，不赌牌九。”他说，“我们赌命。”