他以为他早就麻木了。

以为在经历了格林德沃的囚禁、伏地魔的烙印、卢修斯的折磨、以及为了回家而逐渐失去温暖的心之后，他不会再为任何“失去”而感到真实的痛苦。

他以为那些温暖的记忆，不过是漫长黑暗岁月里偶尔闪过的、可以随时舍弃的微弱星光。

但不是。

雅各布的死，像一把生锈的钝刀，缓慢而残忍地割开了他层层包裹的麻木外壳，露出了下面从未真正愈合、依旧鲜红柔软的旧伤。

提醒着他，在他那被系统、任务、情绪值、归家执念所填满的、冰冷计算的世界之外，曾经真实地存在过那样纯粹的温度和笑声。

而如今，那温度彻底熄灭了。

喉头发紧，鼻腔酸涩。

有什么滚烫的东西在眼眶里积聚，试图冲破堤坝。

不。不能。

他猛地吸了一口气，那气息粗重而短促，带着压抑的颤抖。

捂着脸的手指用力到指甲几乎要掐进额角的皮肤里。

他将所有翻涌上来的、名为悲伤和脆弱的情绪，用尽全力，狠狠地按了回去！

像对待最危险的洪水猛兽，用理智的闸门死死锁住。

现在不是时候。

不能崩溃。

他还有任务，有系统，有必须回家的执念。

情绪……情绪值……对，情绪也是一种能量，一种可以利用的东西……

他试图这样告诉自己，试图将这份突如其来的、巨大的情感冲击，也纳入他那套冰冷计算的框架里。

但他发现做不到。

那份疼痛和空洞是如此真实，如此野蛮，拒绝被量化，拒绝被转化。

它在呐喊。

在嘶吼。

在质问。

你还在计算什么？

你回家是为了什么？

不就是为了挽回像雅各布这样的、曾被你“失去”的温暖吗？